La casa de mi infancia era pequeña y pintoresca, pintada de blanco, sobre las rocas altas. Siempre había un viento suave y cantos de pájaros. Tenía un sinfín de ventanas que daban hacia los cuatro puntos cardinales, pocos muebles que contrastaban con el blanco. Había música y voces familiares. Sobre el techo abovedado del living alguien había pintado un paisaje costero, yo me tiraba en el piso boca arriba para mirarlo a mi antojo e imaginarme que era un marinero que iba en alguno de esos barcos. Había adquirido una especial habilidad para bajar saltando la escalera que me llevaba a la calle y de allí al mar, siempre corriendo, como si alguien me persiguiera. Desde la ventana de mi dormitorio se veía el crespúsculo. Era el momento del encantamiento, la casa se volvía una entera magia, volaba, rodaba, se ensanchaba o podía entrar en una caja de fósforos, todo dependía de la tarde, del sol muriendo en el horizonte.
Lex
Me gusta.
ResponderEliminarparece la continuación del otro ejercicio, es una bellísima imagen la que describís.
ResponderEliminarEncantador relato
ResponderEliminarEs probable, Isis.
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